jueves, 25 de diciembre de 2008
Hoy he leído parte de un discurso de Abraham Lincoln, excelente y magnífico como todos los suyos y transcribo unas frases, pronunciadas el 2 de Septiembre de 1858, pero que tienen plena vigencia en la España del 2008. En aquel momento se referían a la esclavitud y a la hipocresía de algunos gobiernos que aunque estuvieran en contra de dicha lacra, no eran capaces de abolirla para no perder los votos de los esclavistas sureños. Era, aferrarse al poder a cualquier precio.
...Si una vez traicionáis la confianza de vuestros conciudadanos, nunca podréis recuperar su respeto y su estima. Es verdad que podéis engañar a todo el mundo durante algún tiempo; hasta podéis engañar a algunos todo el tiempo, pero no podéis engañar a todos, durante todo el tiempo. Lincoln.
sábado, 20 de diciembre de 2008
Hoy no son palabras textuales, escritas o traducidas, sino un recuerdo claro y veraz de una lectura más o menos infantil, muchas veces repetida en voz alta. Era la forma de perfeccionar la lectura que teníamos en el colegio, los niños de la tan denostada época franquista. Por lo menos algunos, releíamos continuamente las obras, vida y anécdotas de personajes y autores clásicos, que destacaron por su amor al trabajo, su honradez, sabiduría y espíritu de servicio a los demás. Valores que ahora parecen en decadencia, salvo honrosas excepciones.
Alguien preguntó a Petrarca quién era su mejor amigo y él contestó: No sólo tengo un amigo, sino muchos, que son pacientes y esperan que yo los visite, para ofrecerme sus conocimientos más interesantes, me divierten, emocionan o alivian mi soledad si lo necesito. A cambio de todo eso, sólo piden un lugar en mi biblioteca, ellos son mis mejores amigos.
FRANCESCO PETRARCA, nació en Italia (Arezzo) en 1304-1374 Padua.
Es uno de los primeros impulsores del Renacimiento. Gran poeta lírico, famoso por sus sonetos y su idealizada Madonna Laura que le inspiró un amor sublime y platónico. En el tratado De vita solitaria, nos habla de la vida solitaria dedicada a la Naturaleza, el Estudio y la Meditación. Lo que nos gusta, vamos.
viernes, 21 de noviembre de 2008
pero ya no es un vagabundo.
Tiene tiempo para acicalarse
para tener hermoso su pelo,
blanco, suave, gris, de seda.
Mirada verde de lince,
salvaje y libre, más libre
que tú y que yo.
Grato y afable, confía y vigila.
La vida es dura y la suerte muda.
Lo sabe y atrapa el momento,
duerme feliz sin bajar la guardia,
la lucha continúa y él es
un guerrero con experiencia.
sábado, 1 de noviembre de 2008
Mas prudente es, quien experimentando todo por sí mismo, medita acerca de las acciones que serán mejores una vez hechas. También es muy meritorio quien se deja aconsejar bien, pero quien no escucha ni a sí mismo ni a los demás, es un hombre inútil.
Acuérdate siempre de mi consejo y trabaja, con el fin de que el hambre te deteste y de que Deméter la de la hermosa corona, la venerable, llene tu granero.
No es el trabajo lo que envilece, sino la ociosidad.
Los trabajos y los días de
HESÍODO unos ocho siglos a.C. Parece que fue poeta laureado en su tiempo y que conocía a Homero. En sus escritos, además de temás épicos y mitólogicos, habla de su vida -esto es lo que más me gusta de los buenos autores- que su vida sea coherente con su obra. Que podamos creer en lo que cuentan porque lo experimentaron. Lo que antes llamábamos predicar con el ejemplo. A Hesíodo le gustaba la Naturaleza como a Thoreau, y a pesar de la distancia cronológica , ambos nos enseñan Ecología cuando tanto lo estamos necesitando.
sábado, 18 de octubre de 2008
...parecíame que no era malo, gastar muchas horas del día y de la noche leyendo libros de Caballería, escondida de mi padre. Era esto tan extremo que si al acabar de leer uno, no tenía otro nuevo; no tenía contento ni tranquilidad.
TERESA DE AVILA, 1515-1582, dice que esa mala costumbre la tomó de su madre y le causó mucho sufrimiento hasta que consiguió erradicarla. Cinco siglos después y reconociéndole un gran mérito como mujer pionera en las letras, culta e inteligente, no vemos nada "malo" como ella misma decía, sino una manera, tan válida como cualquier otra, de acercarse a la lectura. Aquellos libros pasaron de moda, con la impagable colaboración de Cervantes; pero no desparecieron del todo, algunos crecimos con las novelas de Marcial Lafuente Estefanía, donde seguía habiendo caballos y otras cosas no tan nobles. A mí no me gustaban mucho, pero sí leí muchas, era lo que había.
Mi paso por el Colegio Teresiano no me descubrió la grandeza de esta escritora, doctora de la Iglesia Católica, pero había más literatura donde elegir y comprobar que en la juventud uno debe
leer casi todo lo que cae en sus manos, para formarse un criterio amplio, de lo que hay y de lo que a uno le gusta.
viernes, 5 de septiembre de 2008
Segismundo
…pues aunque el dar la acción es
más noble y más singular,
es mayor bajeza el dar,
para quitarlo después.
…reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos;
y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es hasta despertar.
PEDRO CALDERON DE LA BARCA, nació en Madrid en 1600 y en sus 81 años de vida conoció los reinados de Felipe III, Felipe IV y Carlos II, el siglo de Oro en las Artes y la mayor decadencia de la monarquía española. Su teatro refleja fielmente el pensamiento de la época, La vida es sueño y El alcalde de Zalamea son dos obras maestras que encumbraron a su autor, que a pesar de su éxito no tuvo una economía floreciente, pero parece que intentaba disimularlo como casi todos los españoles de la época. Vivían de glorias y honores pasados, ocultando la crisis -monetaria y de valores humanos-, más o menos, como ahora. La diferencia está en que ahora los buenos escritores y pintores han sido sustituidos por grandes deportistas.
sábado, 30 de agosto de 2008
...y en algún momento no muy lejano se hará la luz.
Lo mío no son los comentarios de la actualidad, pero a veces es inevitable. Creo que a Henry David Thoreau le hubiese gustado escribir su Diario en un blog -aunque decía que vivía en el mejor lugar y en el mejor momento-, lo que no le hubiera gustado es la tan renombrada fiesta en días pasados, llamada tomatina. Durante todo el día los telediarios, periódicos y hasta el buscador Google nos han mostrado imágenes de algo tan absurdo como tirar y desaprovechar un alimento, que debiera ser y es, sagrado, en todas las culturas y en todas las civilizaciones. Así nos colocamos por debajo de los antiguos, griegos, egipcios, hebreos y otros que ofrecían sacrificios a los dioses por cuestiones religiosas, pero ni siquiera esa excusa tenemos. Como muchas otras fiestas que llamamos tradicionales, porque se celebran desde hace tiempo únicamente, son una exhibición de la barbarie que en el siglo XXI aún domina a los humanos y en fechas concretas se da rienda suelta a los instintos más bajos (con el maltrato animal) , o más tontos, como el de los tomates, que al precio que tienen en los supermercados resulta incomprensible. Como debe ser incomprensible para tantas personas en el mundo que no tienen lo necesario para subsistir.
También hay tradiciones razonables como el PanyQueso, pues los alimentos se comen y no
hay desperdicio, de todos modos creo que nuestras Fiestas necesitan una urgente revisión, con mucho sentido común y gran respeto por el resto de los seres vivos. Todos debiéramos preguntarnos si de verdad nos gusta tanto malgastar los recursos del Planeta y si no sabemos otras maneras de divertirnos.
Los dos tenéis ya nueva casa, deseo de corazón que seáis queridos, uno crece y casi siempre debe abandonar el lugar materno y vivir su propia vida. Sentí una indescriptible satisfacción el día de vuestro nacimiento, tan sanos y hermosos -a pesar de las dificultades y el hambre que pasó vuestra madre-, estos dos meses han pasado volando, jugando y creciendo. Ha sido un tiempo alegre y precioso como vuestras caritas, llenas de dulzura y esperanza. ¡Que seáis muy felices!
sábado, 23 de agosto de 2008
La iglesia relumbra por todas partes, pero los pobres tienen hambre. Los muros de la iglesia están cubiertos de oro; pero los hijos de la iglesia siguen desnudos. Por Dios, ya que no os avergonzáis de tanta estupidez, lamentad al menos el derroche.
Así escribía BERNARDO DE CLARAVAL, abad cisterciense y renovador de la Orden, que volvió a la Regla de Benito de Nursia y aún más austera, si fuera posible. Seguir las Sagradas Escrituras y observar las consignas monacales de castidad, obediencia y sobre todo pobreza, para ser como el más pobre entre los pobres.
Sucedía en el siglo XII.
En el XXI unas admirables mujeres dedican sus vida a la oración y la meditación ,además de hacer ricas pastas y bonitos recuerdos decorados, lo que les permite vivir, aunque sea casi tan austeramente como le gustaba a San Bernardo. También acogen huéspedes que desean alejarse del mundanal ruido, como decía Fray Luis de León. Una labor muy necesaria en estos tiempos de estress y poco espíritu de sacrificio.
sábado, 2 de agosto de 2008
Job llora su presente.
Clamo a ti, y tú no me respondes;
a ti me presento y no prestas atención.
Te has hecho cruel para mí,
me persigues con el poder de tu mano;
me haces cabalgar sobre el viento,
me zarandeas en la tempestad.
Libro de JOB, 30-23
Antes decíamos:tiene más paciencia que el santo Job.
Era sinónimo de resignación en la adversidad, sufrió mucho, pero finalmente fue recompensado, es el rayo de esperanza que nos queda cuando las cosas van mal y no creemos haber hecho nada para merecerlo. Y otro consuelo es escuchar al Duo Dinámico en Resistiré.
De cualquier modo, las estrellas salen todas las noches y el sol todas las mañanas. Para todos.
miércoles, 16 de julio de 2008
sábado, 28 de junio de 2008
Tres días y unos meses
El nombre de Franklin parecía que le quedaba bien, pero por alguna razón no terminaba de adaptarse, había algo raro, algo diferente y extraño. Era un gatito pequeño y juguetón, pero no tanto, comía a todas horas…y engordó. De una manera peculiar, poniéndose cada día más guapa, con sus grandes ojos cada día más expresivos fue sacándonos del error y se convirtió en Mini, la madre más chiquitita que he visto. También parecía, desde su pequeño tamaño, y desde su corta vida, supongo, incapaz de llevar a cabo tan ardua tarea, pero la naturaleza es más sabia y tengo que reconocer mis equivocaciones, las cosas no siempre son lo que parecen y a veces las sorpresas, pueden ser muy agradables.
martes, 3 de junio de 2008
Me encantó Cádiz, es una ciudad preciosa, con el mar abrazándola, los Ficus majestuosos, -no como esos de treinta hojas que tenemos en Madrid- el resto de la vegetación exuberante, como un arco iris de azul, violeta, carmín, verdes infinitos. Me recordaba a Lisboa, con los mismos vestigios de pasadas grandezas y una infinita mirada puesta en el Océano Atlántico, por donde llegaban las naves de las Américas. Otras naves habían llegado antes por el Mediterráneo, fenicias o aún más poderosas, romanas.
COLUMELA, Lucio Junio Moderato, nació en Cádiz , en el siglo I, escribió –parece que mucho y bien- sobre agricultura De re rustica y Liber de Arboribus, son un compedio de todo lo que se conocía sobre labores del campo, aperos, semillas, plantas medicinales y dañinas, conservas, etc. En prosa y en verso, dándole la importancia que dicha actividad tenía como base de la economía y de las virtudes más sencillas y elevadas que todo hombre deseaba tener en la Roma Imperial, que eran las mismas de hoy o las que en el siglo XIX le gustaban a Henry David Thoreau, con ligeros matices, dos mil años después los seres humanos son iguales.
domingo, 1 de junio de 2008
...Y volviéndose a Sancho, le dijo: la libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los Cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra, ni el mar encubre: por la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida, y por el contrario, el cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres...
Venturoso aquel a quién el Cielo dio un pedazo de pan, sin que le quede obligación de agradecerlo a otro que al mismo Cielo.
MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA, nació en 1547 en Alcalá de Henares (Madrid), es autor de Don Quijote de la Mancha además de novelas, entremeses, etc. Dice de sí mismo: Fue soldado muchos años, y cinco y medio cautivo, donde aprendió a tener paciencia en las adversidades. Perdió en la batalla naval de Lepanto la mano izquierda de un arcabuzazo, herida que, aunque parece fea, él la tiene por hermosa, por haberla cobrado en la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos, ni esperan ver los venideros, militando debajo de las vencedoras banderas del hijo del rayo y de la guerra, Carlo Quinto, de felice memoria.
Parece que quería ir a América, con alguna misión oficial o algún tipo de empleo dados sus méritos militares, pero nunca recibió compensación alguna, todo lo contrario, sufrió algún encarcelamiento, puede que sin mucho fundamento y murió sin recursos, sin sospechar su trascendencia posterior que hoy, le hace cara de una moneda. Como si de un poderoso emperador romano se tratara, claro que sus méritos no son menores.
sábado, 17 de mayo de 2008
Fue en esa época cuando concebí el arduo y atrevido proyecto de acceder a la perfección moral. Deseaba vivir sin cometer ninguna falta. Conquistaría todo lo que la inclinación natural, la costumbre y las compañías me pudieran arrebatar. Como ya sabía, o pensaba que sabía, lo que era bueno o malo, no veía porqué no podría siempre hacer lo uno y evitar lo otro. Pero pronto medí cuenta de que había emprendido una tarea mucho más complicada de lo que yo imaginaba. Mientras mi atención se ocupaba de evitar una falta, no tardaba otra en salirme al encuentro. Al final llegué a la conclusión de que el interés de ser virtuoso, no era suficiente, también había que luchar contra los deslices y malos hábitos, era más difícil de lo que creía adquirir una conducta, firme, recta y uniforme.
BENJAMIN FRANKLIN, escribía esto antes de los treinta años, hacia 1728. Era un hombre austero y trabajador que vivió el nacimiento de los Estados Unidos y ayudó a redactar la Declaración de Independencia de los Estados Unidos de América. Era un gran amante de los libros, en los que descubrió todo el saber conocido hasta entonces, que unido a su personalidad inteligente e inquieta le convirtieron en un buen inventor,escritor, científico y hasta filósofo.
En España solo nos contaron que inventó el pararrayos, pero es una interesante personalidad del siglo XVIII, aún por descubrir para muchos, y con unas normas de vida que hoy nos hacen mucha falta. El párrafo anterior me recuerda a quién con 18 años quería que su vida fuese absolutamente sincera, sin hipocresía. No voy a contar en qué quedo tanta sinceridad...
domingo, 11 de mayo de 2008
Hoy me levanté y al abrir la puerta me sentí como la superiora de un convento, no como la hermana portera, que podía haber sido, pero no, fue como la superiora de aquellos conventos que con torno o sin él, recibían bebés, no se sabe de donde ni de quién. A veces era de una mujer de alta cuna que su entorno de nobleza y oropel, no le permitía quedarse con aquel ser que alguien envolvía en lindos ropajes y con un pequeño talismán de oro, –por si en algún momento la criatura podía ser recuperada y vuelta al lugar que le correspondía- quedaba al amparo de aquellas mujeres. Admirables por su vida entregada a servir a un Dios de quien nadie certifica su existencia y a los demás, que somos por lo general desagradecidos. Otras veces el abandonado era fruto del amor prohibido entre una campesina, molinera, sirvienta, o cualquier tipo de trabajadora, hermosa, alegre y con ganas de comerse el mundo, pero la mayor o menor nobleza de su galán la habían llevado a tener que confiar en la buena fe de las monjitas, en este caso la envoltura era ordinaria, pero no por ello menos amado ni menos dolorosa la separación .
Después las religiosas buscaban una casa donde acomodar a estos pequeños, donde fuesen queridos y apreciados.
Menos mal que no he encontrado ningún bebé,-creo que hoy en día están muy cotizados-, sino un pequeñito felino bastante desamparado, que se ha arrimado a mí ronroneando, con carita de pena y que ahora busca a alguien que lo quiera y lo trate como se merece un precioso gatito como él. Me gustaría que se quedara , pero ya somos demasiados y es mejor para todos una casa donde lo cuiden.
domingo, 20 de abril de 2008
Te enseñé a leer para que pudieras ser feliz
Para que tú solita descubrieses
el pensamiento de Epícteto,
la filosofía de Séneca,
las meditaciones de Marco Aurelio
y por qué no, el arte de la felicidad
de Tenzin Gyatso, el Dalai Lama.
Sabía que me podía equivocar,
que a pesar de tan buenos maestros
la naturaleza humana triunfa,
pero mis errores no deben ser los tuyos,
ni me debo sentir culpable por tus yerros.
Y aunque la Naturaleza
es tan hermosa y perfecta como dice Thoreau,
Epícteto fue un esclavo,
Séneca el preceptor de Nerón,
Marco Aurelio el padre de Cómodo
Y el Dalai Lama, un refugiado político-religioso.
Si a pesar de todo, leer a Thoreau
no te hace feliz, como a mí.
Te enseñé a leer para que tú sola
descubras el autor y el libro,
que tiene la clave de tu felicidad.
jueves, 17 de abril de 2008
Monasterio Benedictino de Silos
Rezó pronunciando palabras inconexas por todos aquellos que se encontraban atrapados entre lo bueno y lo conveniente, el deber y la conciencia, los afectos de la tierra y las abnegaciones del cielo, por haber hecho lo que tenia que hacer y ahora tendría que pagar el precio. Si el pecado es de tal naturaleza que, a pesar de toda nuestra voluntad de hacer el bien, no podemos arrepentirnos de haberlo cometido, ¿puede ser realmente un pecado? De La penitencia de fray Cadfael.
EDITH PARGETER (1913-1995) escribió esta y otras excelentes novelas. Las que más me gustan son las de misterio con el monje benedictino y sus hierbas curativas, ambientadas en el siglo XII, en la región inglesa donde la autora nació y residió durante su vida.
viernes, 11 de abril de 2008
Bajo las lilas (o son glicinas?)
…Y las lilas, inclinándose sobre el alto muro parecían decir :¡Qué interesantes secretos podríamos revelar si quisiéramos!, en tanto que al otro lado del portón, una caléndula procuraba alcanzar el ojo de la cerradura para espiar lo que ocurría en el interior. Flores silvestres y malezas salvajes crecían por doquier cubriendo todo con un hermosísimo manto.
LOUISE MAY ALCOTT 1832-1888.
Vivió en Concord, Massachussets, dicen que recibió lecciones de Thoreau e incluso podemos imaginarla cerca de Nathaniel Hawthorne quien también pudo ilustrarla en la forma de escribir singulares novelas. Este párrafo corresponde al cuento Bajo la Lilas que escribió para la hija de R. Waldo Emerson, todo un ambiente literario además de filosófico. Su padre luchó por un sistema más justo, intentando poner la cultura al alcance de todos, por muy pobres que fuesen -él mismo fue un niño que tuvo que trabajar y sus conocimientos los adquirió con afición y gran esfuerzo- todo muy hermoso, pero poco practico en una sociedad que ya se parecía mucho a la del siglo XXI.
sábado, 29 de marzo de 2008
Adorables
Es divertido observar cómo considera un gatito el desván, la cocina o el cobertizo en que se ha criado, como si fuera su castillo, la fortaleza en la que puede refugiarse siempre en los momentos de peligro. Le gusta más dormir en un sitio elevado, como un anaquel o una silla, y durante meses no se aleja mucho de la puerta trasera en la que vio por primera vez la luz.
El gatito sale al jardín y explora las flores, las verduras, las mariposas, los saltamontes; pero al menor sobresalto vuelve corriendo hacia su fortaleza. Es atrevido y curioso. Me recuerda a un león. Diarios 14 de Mayo de 1861. Henry David THOREAU. Es una traducción un poquito libre, pero sí, HENRY observaba a su gata y sus gatitos. Los de Goldi nacieron en una buhardilla soleada y pronto siguieron a su madre por la escalera que llevaba al jardín, y allí hicieron lo mismo que aquellos gatitos de Estados Unidos en 1861.
martes, 18 de marzo de 2008
AVERROES,
fue otro médico cordobés coetáneo de Maimónides, también de una gran cultura y a esta distancia en el tiempo, pueden haber sido bastante parecidos, admirables filósofos y excepcionales hombres de Ciencia, por supuesto amigos. Averroes es árabe y también consigue armonizar su religión con las mejores enseñanzas de la Grecia clásica. Hoy podemos recordarlos con admiración, pero los dos sufrieron persecuciones por intolerancias políticas o religiosas. Murió en Marruecos en 1198.
"Oh Dios, llena mi alma de amor por el arte y por todas las criaturas. Aparta de mí la tentación de que la sed de lucro y la búsqueda de la gloria me influencien en el ejercicio de mi profesión. Sostén la fuerza de mi corazón para que esté siempre dispuesto a servir al pobre y al rico, al amigo y al enemigo, al justo y al injusto.
MAIMÓNIDES,
así comienza la oración que rezaba este médico judío , nacido en Córdoba en 1135, estudioso y amante de los clásicos griegos, brillante en Filosofía y excelente en Matemáticas. Le interesó Aristóteles, Sócrates y Platón, consiguiendo un pensamiento original y distinto en perfecta armonía con la tradición y enseñanza de la Biblia, que como rabino conocía bien e interpretó de forma racional y moderada. Murió en Egipto en 1204.
sábado, 8 de marzo de 2008
Descubre en el silencio de tu alma el solaz que tanto buscas.
Las dificultades que parecían insolubles dilucidaran sus misterios en el rincón de la solitaria reflexión.
PARAMAHANSA YOGANANDA nació en 1893 en India, en 1920 viajó a Estados Unidos y fundó una sociedad sin ánimo de lucro, espiritual y humanitaria, descubriendo para occidente los beneficios de la antigua ciencia del Yoga. Narra su vida extraordinaria en Autobiografía de un yogui. Ahora estamos bastante familiarizados con nuestro "yoga" occidental donde buscamos los beneficios y la armonía que hemos perdido entre las prisas y el consumo excesivo.
lunes, 25 de febrero de 2008
Dame el espléndido sol silencioso con todos sus rayos deslumbradores,
Dame la jugosa fruta otoñal, madura y roja, de la huerta,
Dame en la madrugada un jardín oloroso de bellas flores en el que pueda pasear tranquilo,
Dame en matrimonio una mujer de aliento puro,
de quien nunca me canse,
Dame un hijo perfecto; dame, lejos del ruido del mundo,
una vida doméstica en el campo,
Dame los animales que se mueven serenos,
enseñándonos la satisfacción.
WALT WHITMAN nació en 1819 cerca de Nueva York y es un escritor totalmente autodidacta, que aprendió sólo a escribir una poesía innovadora en su época, intensamente personal, alegre, mientras completaba su formación con lecturas clásicas y renacentistas, en sus diversos trabajos y en sus ratos libres, entre las rocas de su isla nativa contaba. Estas frases pertenecen a un poema de Hojas de Hierba ,maravilloso para leer a los veinte años, cuando han pasado otros veinte o como dicen los franceses a los quatre-vingts. Siempre es un placer leer a Whitman.
miércoles, 6 de febrero de 2008
¡Ah, no hay nada como quedarse en casa para estar verdaderamente cómoda!
…entraba a menudo para cuidar de sus plantas o siempre que deseaba coger uno de sus libros. Allí podía refugiarse, hallando inmediato consuelo en alguna ocupación 0 con los mismos objetos de los que se veía rodeada. Sus plantas, sus libros (que se había dedicado a coleccionar con afán desde el primer momento en que pudo disponer de un chelín), su mesita escritorio, sus labores caritativas e ingeniosas... todo lo tenía allí a su alcance y cuando no se sentía en disposición de ocuparse en algo, cuando su ánimo sólo la predisponía al ensueño y a la contemplación, apenas podía mirar un objeto en aquel recinto que no suscitara en ella la evocación interesante de algún hecho ocurrido en aquel mismo sitio. Todo le era amigo . El recinto le era sumamente querido .
JANE AUSTEN 1775- 1817 , inglesa, nació en una rectoría y empezó a escribir a los quince años, narraciones deliciosas, que eran como las telenovelas de entonces (como algunas telenovelas buenas, que también las hay). Las frases anteriores corresponden a Mansfield Park de la que Vladimir Nabokov dice que es la obra de una dama y el juego de una niña. Pero de ese costurero sale una labor exquisita y artística, y esa niña posee una vena poética asombrosa y genial. Con esta crítica me va a faltar tiempo para buscar todas las novelas que aún no he leído de Jane, sin hacer trampa con las películas, pues aunque las protagonicen Hugh Grant o Gwyneth Paltrolw, no es comparable a su lectura.
sábado, 26 de enero de 2008
Todas las cosas tienen su parte de maravilla, aún en la oscuridad y el silencio. Y yo he aprendido, sea cual sea mi estado, a contentarme con él... A veces, es cierto, me envuelve como un vaho helado, una sensación de aislamiento total, y espero sola ante las puertas cerradas de mi vida. Allende se hallan la luz, la música, la alegre compañía, pero yo no puedo entrar.Viene entonces la sonriente esperanza y murmura: Hay felicidad en el olvido de sí mismo. Y así trato de hacer de la luz que brilla en los demás, mi propio sol, de la música que suena en los oídos ajenos, mi propia sinfonía y de la sonrisa que asoma en los labios de los otros, mi propia felicidad."
HELEN KELLER (1880-1968) Hace tiempo que conocía poemas de esta mujer, intensos y bellos; de pronto , quiero saber algo más de esta escritora estadounidense y descubro con asombro que a los 19 meses sufrió una enfermedad que la dejó ciega, sorda y muda. Tuvo una excelente profesora Anne Sullivan y gracias a la inteligencia y al tesón de las dos, Helen consiguió hablar. Se graduó en Letras, escribió algunos libros y dedicó su vida a ayudar a ciegos y otros discapacitados. Admirable.
viernes, 18 de enero de 2008
La biblioteca era la habitación favorita de Henry . Era una obra de arte de los ebanistas; tenía siete puertas, todas maravillosamente trabajadas; tres de ellas conducían a un pórtico cubierto, con piso de mosaicos, donde Henry podía caminar mientras leía o meditaba sobre algún problema. Sobre la puerta principal había hecho pintar: “ El estudio es todo”. Encima de las otras puertas y en las paredes había citas de Homero, Pausanias, Hesiodo, Píndaro, etc. –lo cuenta Irving Stone en su libro En busca de Troya, sobre la vida y excavaciones de Henry Schliemann y su esposa Sofía.
Sólo he visto esta preciosa casa por fuera, pero cuando vuelva a Atenas intentaré ver las pinturas y escritos de las paredes, me haría feliz ver esa biblioteca que describe Irving, para imbuirme en el espíritu de la Grecia clásica que Schliemann tanto amó.
HENRY SCHLIEMANN (1822) ,en un pueblo alemán cerca de Polonia, como no había televisión, el padre leía a sus pequeños hijos la Ilíada de Homero. A los ocho años Henry miraba con interés el mapa de Grecia donde sucedieron acontecimientos tan emocionantes
entre dioses, hombres tan aguerridos cómo Héctor y mujeres tan bellas cómo Helena de Troya. Pero la vida no es un poema y desde temprana edad tuvo que trabajar y dejar su avidez de conocimientos para sus pocos ratos libres. En el fondo de su mente una sola idea, necesitaba tener mucho dinero para buscar aquella Troya que costó diez años conquistar, aunque casi todos creían que era una leyenda…tenía un sueño y lo persiguió hasta el final. Se casó con Sofía, una griega que conocía muy bien la historia antigua , había leído a los filósofos y las obras literarias que tanto le gustaban a él. Sería una buena compañera en la misión que se había propuesto y no se equivocó, fue una ayuda inestimable y un apoyo incondicional incluso después de que Henry murió en 1890.
sábado, 5 de enero de 2008
Príamo suplica a Aquiles:
-Acúerdate de tu padre, ¡oh, Aquiles igual a los dioses! De mi edad es él, quizá desdichado por tu ausencia; pero al menos sabe que estás vivo. Pero yo, ¡desdichado de mí!, qu en la gran Troya
engendré hijos irreprochables, aún no sé si me queda alguno. Cincuenta tenía cuando llegaron
los acayos. Del mismo seno salieron diecinueve y a los otros los parieron diversas mujeres. Pero sólo uno defendía a mi ciudad y a mis pueblos, Héctor a quién acabas de matar cuando combatía por su patria. Y por él vengo a las naves de los aqueos; y para rescatarle te traigo presentes
infinitos. Respeta a los dioses, Aquiles, y acordándote de tu padre, ten piedad de mí, que soy más
desdichado que él, pues me he visto obligado a hacer lo que no hizo en la tierra ningún hombre,
a acercar mi boca a las manos del que mató a mis hijos.
Fragmento de la Ilíada de
HOMERO
fue el poeta más antiguo del que tenemos referencia, -siglo VIII a.C. en una isla del mar Egeo- y aunque no se sabe casi nada de él, me gusta creer que escribió la Ilíada y la Odisea, que la recitaba, la cantaba o lo que estuviera de moda en aquellos remotos tiempos y ha sido una valiosa influencia en la mejor literatura, aún no superada a pesar de los siglos transcurridos.